Horas a fio na biblioteca

Escuto as músicas de minha alma,

Já desisti de estudar,

De escrever e de acreditar.

E ouvindo as músicas de minha alma

Penso: o que ele acharia dessa?

Sentir-se-ia emocionado

Assim como eu me sinto?

Teria um momento de epifania?

Não sei. 

Mas desejo descobrir,

A curiosidade me atinge a fundo,

Percorre o corpo todo

Do coração apertado até as entranhas.

Será este o rumor mais uma vez

De uma nova paixão?

Talvez.

E eu quero controlá-la?

Não faço a menor questão.

Olho pela janela da porta

Quase compulsivamente

Sempre que alguém entra.

Mas nunca é ele.

Ele não virá.

Ele sequer sabe o quanto nele penso

E penso, imagino e perco minutos

Horas e tardes à fio esperando na biblioteca

Bem naquela que ele mais gosta,

Na sala mais fresca,

Talvez até na mesma mesa

Que ele goste de se sentar.

E ele não aparece.

Mas quando está em minha companhia

Sempre arranja motivos para cá estar.

Mas quando aqui estou

Ele não vem.

Mal sabe ele

Quão vorazes são meus pensamentos

Cheios de segundas intenções.

Mal sabe ele

Quantas fantasias compus hoje

Apenas nesta tarde.

Mal sabe ele dos assuntos 

Tratados por minha vil imaginação.

E enquanto ele não chega,

E certamente não chegará,

Componho versos em ritmo voraz

Como se eles pudessem materializá-lo

Bem na minha frente.


Hellen Fonseca